L'autofictif

On put voir se peindre une certaine inquiétude sur les visages des policiers municipaux de la brigade cycliste lancés à la poursuite de Victor le Belge lorsque la puissante Jaguar du tueur en série s’engagea à tombeau ouvert sur les premiers lacets du Tourmalet. Belle preuve de leur flair, cette inquiétude n’était pas sans fondement : à rien ne leur servit en effet d’appuyer sur les pédales.



Un récit qui nous ennuierait s’il nous était fait directement, nous tendons l’oreille pour n’en rien perdre à la table voisine. C’est pourquoi aussi je porte en permanence une serrure dans mon sac : lorsque le spectacle est piteux, lorsque la scène est banale, lorsque le paysage est triste, je colle mon œil au trou et toute cette réalité morose d’un seul coup me passionne.



Combien de visiteurs par jour pour le log-book de Monsieur Teste ?

Je me suis longtemps ennuyé à la messe au point de concevoir très précisément et même d’un bout à l’autre l’idée d’éternité et de me déprendre de cette perspective, puis un beau dimanche je m’avisai de la pauvreté d’imagination des paraboles, de la stupidité des cantiques, de la niaiserie des images, analogies et métaphores que le curé aventurait dans ses sermons, et la messe alors m’apparut pour ce qu’elle était, un spectacle d’irrésistibles chansonniers que je ne raterais pour rien au monde.



Il ressemble tellement à une tortue dans son perpétuel anorak vert à capitons que je ne vois pas sans angoisse approcher la fin de l’hiver.



Comment assouvir ses pulsions sadiques et criminelles si c’est agir saintement que de lapider sa femme ? Je suis bien embêté.

Refermant le couvercle d’une boîte en carton où j’ai remisé des photographies de 2006, je ne sais trop ce faisant si j’enfouis un petit cercueil de plus dans le passé ou si je poste un colis à destination des temps futurs.



On connaît ce dramatique syndrome dit du " bébé secoué " qui désigne les graves lésions cérébrales provoquées par les parents qui secouent trop rudement leur nourrisson, eh bien ne tiendrait-on pas là une explication rationnelle à la très médiocre contribution du kangourou aux œuvres de l’esprit ?



masturbé d’hier
le gros célibataire
est plus léger que l’air

Oh ! merci, merci, très joli, quelle folie, il ne fallait pas, il fallait d’autant moins que votre cadeau m’encombre, quoi faire de ça, où le mettre, quel ennui, je n’en voulais pas, ma vie me convenait, à présent il y a ça dedans, cette chose qui s’en mêle, qui s’y incruste, quelle contrariété, quelle catastrophe !



Les ciseaux de nos jambes en mouvement lacèrent la pièce de tissu qui les habille et font d’elle en un rien de temps cette triste loque fendue par le milieu que l’on appelle culotte ou pantalons.



Qui connaît l’angoisse de la page blanche ? C’est savoir qu’elle sera bientôt un vieux manuscrit jauni.

Je suggère que l’on adopte une législation internationale très stricte, fondée sur la jurisprudence, et que la chasse à la baleine ne soit autorisée que si le chasseur apporte la preuve irréfutable qu’il a bien eu la jambe arrachée lors d’une précédente confrontation avec le cétacé qu’il traque.



Le brave Albert en confession ne savait guère s’accuser que de quelques mouvements d’impatience envers Marthe, son épouse. Mais le curé et, semble-t-il, Dieu lui-même, qui connaissaient fort bien celle-ci, lui tenaient surtout rigueur de n’avoir pas étranglé depuis longtemps cette exaspérante paroissienne.



Sur le trottoir qui me ramène chez moi ce soir, j’avise un gant, plus loin une fourchette, plus loin un p.v. froissé, puis une petite fille qui pleure, puis encore un pot de cornichons vide, enfin la tête métallique d’un cintre. Qui me racontera posément cette histoire ?