Sur le lac bleu argent glisse le cygne majestueux puis, soudain, comme un indigent son bras dans une poubelle, plonge son col dans les profondeurs fangeuses.
L’homme qui n’a pas fait grand chose de sa vie se retire dans la mort avec dignité et discrétion, mais l’autre, le violoniste polyglotte, découvreur de pôles, danseur fulgurant, rare déchiffreur
de runes, romancier spirituel et cuisinier inventif, celui-là prive en mourant le monde de tant de grâces et de compétences d’un coup que c’est exactement comme après moi le déluge. En
se dotant de cette belle âme, en effet, il se moquait bien du vide béant qu’il laisserait en disparaissant. Tant d’insouciance ne mérite que notre mépris : piétinons ce cadavre.
Je suis si discret qu’il m’arrive de ne pas me réveiller.