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Arrive la vieillesse ou la maladie et retombe la flèche de notre ambition, s’infléchit sa trajectoire et se plante enfin, cette flèche, n’importe où dans le désert gris des jours qui nous restent, ainsi désigné précisément comme la terre promise vers quoi toutes nos forces tendaient.



Les bretelles sont de moins en moins portées ; du coup, elles non plus ne soutiennent plus les pantalons. Et puis quoi encore ? !



Comme je transcris gravement les conclusions acérées de mes méditations, ils viennent se faire chatouiller les pieds par les barbes de ma plume.