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Son rire est si insupportable pour mes nerfs – hoquet précipité, fer qui racle pierre, braiment inextinguible – que je m’abstiens de toute plaisanterie en sa présence et que j’en reviens toujours à l’épisode navrant de la mort de sa mère, le questionnant sans relâche sur sa longue agonie, lui communiquant même des informations nouvelles relatives aux souffrances causées par le mal qui l’emporta – si atroces qu’il est bien improbable que la morphine ait pu les apaiser, dis-je encore s’il tente de parler d’autre chose.



Pardonnez-moi si je prends de haut le fakir assis sur son tapis de clous et de tessons, mais moi je dors couché sur une peau de tigre avec une femme.



Je n’ai jamais lu le Tractatus logico-philosophicus, je l’avoue ; cet ouvrage me semble si ardu que je vais plus sagement commencer par le relire.