Passe une femme avec toutes ses complications de sac, foulard, bracelets, cheveux, manteau, ses bottes trottent et son parfum est encore un ruban qui flotte – admirable, mais qui est-elle,
sous la femme ?
Il n’ôte ses pouces de ses oreilles que lorsque Mozart entre dans la pièce.
Bah ! l'humanité me dégoûte, surtout les misanthropes.
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